“Tể Thiên, hiện đang học năm hai cao học.”
Cô gái ngồi xuống, chủ động giới thiệu bản thân.
“Giang Trần, năm tư đại học.”
Giang Trần cũng tự giới thiệu.
Tể Thiên khẽ mỉm cười.
“Ở trường, cậu nổi tiếng lắm đấy. Tôi biết cậu, nhưng cậu… hơi khác so với tưởng tượng của tôi.”
Giang Trần chỉ cười mà không đáp, chuyển sang hỏi: “Học姐 đến một mình à?”
Tể Thiên đang học cao học năm hai tại Đông Đại, gọi một tiếng “học chị” là hoàn toàn hợp lý.
“Ừ, ra ngoài thư giãn chút.”
Giang Trần gật đầu, nhấp ngụm bia.
“Nghe nói giờ cậu đang theo đuổi Lý Học Mỵ, tôi… có làm phiền cậu không nhỉ?”
Tể Thiên liếc nhìn phía Lý Thư Nhuỵ.
“Không sao đâu, còn chưa tới mức ‘chưa viết được một nét’ nữa kìa.”
Giang Trần tự giễu một tiếng cười.
Tể Thiên cũng bật cười.
“Học chị đã yêu đương chưa ạ?”
“Mới chia tay chưa lâu.”
“Xem ra thế gian lại thêm một người đau khổ.”
Giang Trần thở dài.
“Đừng hiểu lầm, tôi mới là người bị bỏ rơi.” Tể Thiên cười nhẹ.
Giang Trần khá bất ngờ, liếc nhìn Tể Thiên — dù ngoại hình hay nội tâm, cô đều thuộc hàng xuất chúng.
“Thế thì sau này anh ta nhất định sẽ hối hận.”
Hai người vốn chẳng quen biết, đây mới là lần đầu gặp mặt, thế mà lại trò chuyện như bạn bè, chẳng chút gì xa lạ.
Có lẽ đó chính là thứ gọi là “linh hồn đồng điệu”, là kiểu giao tình quân tử vậy.
“Có thể thôi.”
Tể Thiên mỉm cười nhẹ, rồi nói tiếp: “Cậu có hứng thú nghe tôi kể chuyện không?”
“Nếu học chị không ngại, em xin lắng nghe chăm chú.”
Tể Thiên nhìn về phía không gian náo nhiệt, nhấp một ngụm bia.
“Nói thật thì, anh ta có phần giống cậu — học giỏi, hát cũng hay, chỉ là… có lẽ chưa bằng cậu đẹp trai.”
Giang Trần khẽ cười.
“Đây là lời thật đấy.”
Tể Thiên cười nhẹ, lặng im một lúc, rồi mới tiếp tục: “Hôm ấy là sinh nhật tôi. Đêm đó anh ta ngủ rồi, điện thoại đặt trên đầu giường. Giữa đêm khuya, màn hình bỗng sáng lên, WeChat liên tục hiện mấy tin nhắn. Tôi thấy tò mò, liền cầm lên lướt qua.
Là một nữ đồng môn trong lớp cao học của anh ta. Cô ấy dùng giọng điệu phấn khích và đáng yêu nhắn rằng: ‘Giáo sư đã nhường vị trí tác giả thứ nhất cho em rồi!’ Lật ngược lại lịch sử trò chuyện, tôi phát hiện suốt cả năm trời qua, hai người ngày nào cũng nhắn tin. Cô ấy gửi biểu cảm dễ thương, anh ta gửi nhạc cho cô ấy nghe; cô ấy bảo bài hát này rất ‘có cảm giác’, anh ta chụp ảnh bữa trưa gửi cho cô ấy, nói quán đồ ăn ngoài này tệ quá, đừng đặt, rồi còn nhắc đến tôi.
Cô gái viết: ‘Bạn gái cậu vừa xinh vừa dịu dàng, thật ngưỡng mộ cậu đấy!’ Anh ta vui vẻ trả lời: ‘Chị cũng sẽ sớm có người yêu thôi.’ Mỗi tuần sau buổi họp nhóm cố vấn, hai người đều ra ngoài ăn cơm gần trường — riêng hai người, không ai khác, cứ đúng một lần mỗi tuần, chưa từng bỏ lỡ.”
Giang Trần im lặng lắng nghe, không đưa ra bất kỳ nhận xét nào, chỉ giữ vai trò một người nghe chuyên nghiệp.
“Lần anh ta đi nước ngoài, anh ta mang về tất cả những món tôi nhờ mua, cũng mang về cả đồ cô ấy nhờ mua — nhưng mọi yêu cầu mua hộ từ người khác, anh ta đều từ chối thẳng thừng.
Anh ta từng sửa máy tính giúp cô ấy, chiếm chỗ ở thư viện, thậm chí còn lắp ráp chiếc ghế cô ấy đặt trên Taobao. Còn cô ấy thì nấu cơm cho anh ta, nhận hàng chuyển phát, xử lý dữ liệu luận văn môn học cho anh ta — thậm chí những ngày anh ta bận rộn nhất, tôi và anh ta mấy hôm liền chẳng liên lạc, thế mà hai người vẫn chào hỏi nhau mỗi ngày.”
Giọng Tể Thiên rất nhẹ, rất bình tĩnh, thỉnh thoảng lại nhấp một ngụm bia từ lon kim loại trong tay.
“Chúng tôi bắt đầu hẹn hò từ lớp mười hai, đến nay đã tám năm. Dù không dám nói tình sâu như biển, ít nhất cũng coi là ‘cùng nhau vượt qua khó khăn’ rồi chứ? Tôi từng nghĩ giữa chúng tôi sẽ không bao giờ xuất hiện vấn đề như thế này.
Tôi cầm điện thoại anh ta, ngồi ngẩn người rất lâu, rồi gửi một tin nhắn: ‘Chúc mừng nhé.’ Ngay lập tức, bên kia trả lời bằng một biểu cảm dễ thương, viết: ‘Phải lập tức sắp xếp ăn mừng ngay! Ngày mai luôn, riêng hai đứa, chỗ cũ, muốn gọi món gì tùy ý, chị vui lắm!’ Tôi đặt điện thoại anh ta trở lại đầu giường, rồi tự mình đứng dậy rời khỏi giường.
Anh ta mơ màng mở mắt, hỏi tôi đang làm gì. Tôi nói: ‘Em xuống lầu mua chút trái cây ăn.’ Anh ta còn chưa tỉnh hẳn, lẩm bẩm: ‘Chỉ cần ra tiệm dưới tầng thôi, đừng đi xa quá.’ Vừa bước ra cửa, cảm giác bình tĩnh bỗng tan biến sạch. Tôi ngồi thụp xuống trước cửa, muốn khóc mà không khóc được, chỉ thấy buồn cười. Muốn chất vấn anh ta, nhưng lại không hiểu nổi — tại sao người yêu của tôi lại bắt đầu chia sẻ cuộc sống với người con gái khác, bắt đầu đón nhận niềm vui nỗi buồn của người con gái khác, và dần trở thành ‘đôi bạn tâm giao’ với người con gái khác?”
Đến đây, Tể Thiên khẽ cười, định uống thêm ngụm bia, nhưng phát hiện lon đã cạn.
Giang Trần lặng lẽ mở một lon mới, đưa sang.
“Cảm ơn.”
Tể Thiên nhấp một ngụm — có lẽ uống quá nhanh, cô bị sặc vài cái, ho mãi mới ngừng, rồi khi bình tĩnh lại, khóe mắt không biết từ lúc nào đã ửng đỏ.
“Khoảng gần sáng anh ta mới tỉnh ngộ, gọi điện cho tôi — nhưng tất cả ứng dụng mạng xã hội đều đã bị tôi chặn. Lúc anh ta còn đang ngơ ngác, chắc là vô tình mở vào tin nhắn chưa đọc của cô gái kia, thấy dòng ‘Chúc mừng nhé’, lập tức hiểu ra chuyện gì xảy ra. Thế là anh ta lái xe suốt đêm đến nhà tôi, sáng sớm đã đứng chặn trước cửa, vừa khóc vừa van xin cha mẹ tôi tha thứ.
Mẹ tôi gọi điện bảo tôi về nhà. Khi tôi đến, anh ta đã thành khẩn giao điện thoại cho bố mẹ tôi, thề trời thề đất rằng hoàn toàn không có tình cảm riêng tư, tha thiết cầu xin tôi tha thứ. Bố mẹ tôi tuy giận, nhưng cho rằng đây cũng chẳng phải chuyện lớn — họ cho rằng anh ta sai là sai thật, nhưng nội dung trò chuyện hoàn toàn bình thường, hành vi cũng chưa đến mức phản bội, nên giận xong thì nên hòa giải. Thế là cuối cùng, ba người — anh ta và bố mẹ tôi — cùng khuyên tôi quay lại.”
“Tám năm gắn bó, giờ chia tay đã hơn nửa năm, thỉnh thoảng nhớ lại vẫn thấy mơ hồ, đôi khi còn cảm giác như chưa thật. Hiện anh ta vẫn đang nỗ lực hết sức để giành lại tôi, nhưng tôi cứ luôn nhớ đến khoảnh khắc hôm ấy — lúc tôi ước nguyện, nhắm mắt trong ba mươi giây… đúng lúc cô gái kia gửi tin nhắn cho anh ta: ‘Thư viện đột nhiên mất điện, em sợ quá.’
Vì thế…”
Tể Thiên dừng lại, ngửa cổ uống một ngụm bia, khóe mắt đã đỏ rực, nhưng khóe môi vẫn giữ nụ cười dịu dàng.
“Cậu nói xem, trong ba mươi giây ấy, anh ta có thực sự… chúc tôi sinh nhật vui vẻ không? Hay là… đang lo lắng cô ấy sợ bóng tối?”
Giang Trần im lặng, chỉ lặng lẽ nhấp một ngụm bia.
Anh biết đối phương không cần câu trả lời.
Và anh cũng chẳng thể đưa ra đáp án.
Câu chuyện này rõ ràng không phải một chuyện tốt đẹp.
Có lẽ cô ấy chịu kể cho anh nghe, hoặc vì lúc nãy anh hát bài hát ấy — tình cảm dâng trào đến tận đáy lòng, hoặc vì hai người từng trải qua những điều tương tự, nên đồng cảm, cùng xót xa.
“Không ngờ học chị như vậy, chuyện tình cảm cũng nhiều trắc trở đến thế.”
Giang Trần khẽ nói.
Tể Thiên cong môi mỉm cười.
“Trên đời này, vốn dĩ mỗi người đều có một trận tuyết rơi riêng — mỗi người đều có những điều khuất lấp và những điều thuần khiết của riêng mình.”
Giang Trần im lặng, rồi quay đầu sang.
“Chỉ riêng câu nói này của học chị, cũng đáng để nâng ly một lần.”
Tể Thiên chạm ly cùng anh.
Hai người dường như vừa gặp đã thân, uống rất lâu, đến khi Tể Thiên có hơi men, mới dừng lại.
Giang Trần gọi một cô gái đến giúp đỡ cô về phòng. Khi anh quay đầu nhìn lại phía Lý Thư Nhuỵ và Trịnh Kinh Kinh, hai người đã không còn ở đó.
(Hết chương)