……
……
“Thanh Thanh, ra ngoài như thế này thật sự ổn chứ?”
“Hay là gọi thêm vài vệ sĩ đi? Vạn nhất bị fan nhận ra thì cậu nguy hiểm lắm đấy!”
Trợ lý nhỏ Triệu Nha vô cùng lo lắng, đến cả những cơn gió lướt qua hành lang khách sạn cũng khiến cô căng thẳng, sợ bất thình lình sẽ có một “fan đen” nào đó phóng ra, gây hại cho Cố Thanh.
“Mới vừa nổi tiếng chút đã đi đâu cũng kè kè mấy vệ sĩ theo sau — cậu định để mạng xã hội chửi mình kiêu ngạo chưa đủ sao?”
Cố Thanh đeo khẩu trang và đội một chiếc mũ lưỡi trai, áo dài tay trắng in chữ phía trên, quần jeans và giày thể thao phía dưới — giản dị đến mức tối đa.
Một ngôi sao không có hiệu ứng ánh sáng lung linh, không lớp trang điểm tinh xảo, cũng chẳng bộ cánh hoa lệ.
Đi dọc ven đường mà đeo khẩu trang, ai mà nhận ra được?
Chẳng lẽ tưởng mọi người tan ca về nhà còn rảnh rỗi ngồi chờ bóc khẩu trang người ta ra xem mặt soái ca sao?
“Đi thôi.”
Cố Thanh khẽ đẩy vai trợ lý, rồi lên xe riêng của tài xế, hướng thẳng đến nhà thầy giáo.
Qua một hồi lâu, xe mới tới một ngôi nhà nhỏ ở vùng ngoại ô hẻo lánh.
Thường ngày nơi này hiếm khi có sao ghé thăm; xung quanh toàn là các bác, các bà lớn tuổi, thấy xe lạ chỉ liếc nhìn một cái rồi lại tiếp tục chuyện trò rôm rả ở đầu làng.
“Thầy ơi, em đến rồi ạ.”
Cố Thanh gửi tin nhắn xong, liền cho Triệu Nha và tài xế nghỉ nửa ngày — đợi khi nào cần thì gọi lại.
“À Cố —”
Một giọng nam ôn hòa vang lên từ trong sân.
“Thầy!”
Cố Thanh đứng trước cổng sắt, cười vẫy tay.
“Vào mau đi, vào mau đi!”
Trương Tùng Văn nhìn học trò mình, dù giờ đã trở thành “đỉnh lưu”, nhưng giữa hai thầy trò vẫn chẳng chút xa cách nào — ông nhiệt tình dẫn Cố Thanh vào sân.
Xung quanh trồng đầy hoa cỏ cây xanh, cây cối um tùm, khiến lòng người khoan khoái dễ chịu.
“Thầy ơi, nhà thầy nhiều cây xanh quá!”
Cố Thanh cảm thán.
“Không biết làm gì hơn! Không có phim đóng, chẳng lẽ không tự nuôi vài chậu hoa, chậu cây giết thời gian sao?”
Trương Tùng Văn kể lại nỗi khổ của một diễn viên trung niên.
Nhưng tính ông vốn lạc quan, vừa kéo Cố Thanh vào phòng vừa nói: “Nào Cố, để thầy giới thiệu một người bạn thân với cậu.”
Bên trong, một người đàn ông trung niên gầy gò đang nhâm nhi trà, vừa ngẩng đầu nhìn Cố Thanh, đầu tiên là sửng sốt, rồi mới gật đầu nhẹ, ít lời — coi như chào hỏi.
“Gia… à không, Châu Nhất Vĩ thầy?!”
Cố Thanh suýt nữa tuột miệng gọi ra cái biệt danh từng làm dậy sóng mạng xã hội đời trước:
*“Mười năm diễn viên, chẳng ai hỏi han — một lần ‘gia tiền’, thiên hạ đều biết!”*
— **Gia Tiền Cư Sĩ**!
“A Cố, cậu quen Nhất Vĩ à?”
Trương Tùng Văn kinh ngạc.
Ngay cả Châu Nhất Vĩ đang nhâm nhi trà cũng lập tức ngẩng đầu, ánh mắt đầy bối rối.
Một diễn viên bình thường như ông, sao lại được “đỉnh lưu” hot nhất hiện tại nhận ra?
Là một “cán bộ lão thành”, Châu Nhất Vĩ vốn chẳng mấy khi dùng điện thoại.
Nhưng vợ ông — “nhất姐” của Nguyệt Lượng Đài — mỗi tối đều say mê theo dõi chương trình *Running Man*, reo hò như thiếu nữ mới lớn, mặt đỏ bừng, la to: *“Thanh Thanh mẹ yêu con!”*…
Chính vì thế, Châu Nhất Vĩ còn ghen tuông mãi không thôi.
“À… em từng xem qua các vai diễn của Châu Nhất Vĩ tiền bối ạ.”
Cố Thanh vận não nhanh như chớp: “Tiền bối từng đóng vai Bàn Văn Kiệt trong *Thiên Sư Chung Quy*, em nhớ rất rõ.”
“A Cố, vai ấy là phim năm 2009 rồi đấy, cậu còn nhớ được sao?”
Trương Tùng Văn kinh ngạc.
“Thầy ơi, em chụp ảnh trí nhớ mà ạ.”
Cố Thanh đáp.
“Tuổi trẻ thật tốt…”
Trương Tùng Văn chỉ nghĩ đơn giản là thanh niên nhớ tốt, cười đưa Cố Thanh ngồi xuống ghế, rồi tự tay pha trà, đưa một chén: “A Cố, thử xem.”
“Cảm ơn thầy.”
Cố Thanh cẩn thận nhận lấy, cúi đầu nhấp một ngụm — hương thơm thanh khiết của lá trà quyện cùng vị đắng nhẹ lan tỏa trên đầu lưỡi. “Rất ngon ạ.”
“A Cố, hôm nay cậu đến tìm thầy, vẫn là muốn hỏi về một số vấn đề diễn xuất sao?” Trương Tùng Văn hỏi.
“Dạ đúng ạ. Em đã viết xong tiểu truyện nhân vật theo yêu cầu của thầy, nhưng mỗi lần tập trước gương, lại thấy rất rời rạc.”
Cố Thanh đưa bản in tiểu truyện và kịch bản sang.
“Sát Thiên Mạc?”
Trương Tùng Văn lật tờ giấy, đọc kỹ.
Người đàn ông gầy gò ngồi bên cạnh — Châu Nhất Vĩ, một “kẻ nghiện phim” thực thụ — cũng không nhịn được mà liếc mắt tò mò về phía kịch bản.
“Nam phụ?”
Vừa nhìn xong, trong ánh mắt ông đã thoáng hiện vẻ ghen tị.
Mới ra nghề, phim đầu tiên đã được đảm nhiệm vai nam phụ — điều này vượt xa hàng loạt diễn viên khác, kể cả chính ông cũng chưa từng được giao vai quan trọng đến thế.
Nhưng rồi ông chợt nghĩ tới:
So với mấy “đỉnh lưu” cùng đẳng cấp với Cố Thanh, thì phim đầu tiên của họ đều trực tiếp đảm nhận vai nam chính điện ảnh, hợp tác cùng nữ diễn viên hạng A — còn kinh khủng hơn nhiều!
So sánh lại,
Phần đãi ngộ của Cố Thanh… hình như hơi đáng thương một chút.
“Nhất Vĩ, cậu cũng xem thử đi, cùng giúp A Cố góp ý một chút.”
Trương Tùng Văn nghĩ đến bạn già, liền đưa kịch bản và tiểu truyện đã đọc xong sang cho ông.
Nửa tiếng trôi qua,
Cố Thanh cứ ung dung nhâm nhi trà, chẳng thấy chán chút nào.
Gần đây,
Anh lúc nào cũng phải đối mặt với tiếng hét vang trời và đám đông chen lấn, nụ cười trên môi không được phép tắt — trong lòng thực sự bồn chồn, khó chịu.
Vì thế,
Anh rất trân quý những khoảnh khắc tĩnh lặng trong ngôi nhà nhỏ này — cảm giác như cả thế giới bỗng nhiên yên bình.
“Diễn thử một đoạn đi.”
Châu Nhất Vĩ khép kịch bản, nghiêm nghị nhìn Cố Thanh: “Chính đoạn này — cảnh cậu đối thoại với Bạch Tử Hoa khi hắn định mang Hoa Thiên Cốt đi.”
Ông và Trương Tùng Văn đều từng làm giảng viên biểu diễn tại Học viện Điện ảnh, nên giọng nói vô tình mang sắc thái mệnh lệnh.
“Nhất Vĩ…”
Trương Tùng Văn — người có EQ cao hơn — cảm thấy hơi bất tiện, vừa định giải thích.
“Dạ, Châu thầy.”
Cố Thanh chẳng hề bận tâm. Anh đến đây để nhờ người giúp, sao lại đặt mình lên cao như vậy?
Cố Thanh đứng dậy, bước đến giữa phòng, ngón tay buông thõng bên hông quần khẽ co lại.
Anh nhắm mắt, hít sâu một hơi, rồi mở mắt — cằm hơi nâng lên, cố bắt chước tư thế ngạo nghễ “thiên hạ vô địch” của Sát Thiên Mạc trong kịch bản.
“Người bản tòa muốn mang đi — ai dám ngăn cản —”
Giọng nói bỗng nghẹn lại giữa cổ họng. Cánh tay phải của Cố Thanh giơ lên như một chiếc tay máy bị gỉ sét, đầu ngón tay chĩa vào khoảng không, vai còn nhún lên một cái.
Ngón tay “lan hoa” vốn nên uyển chuyển, giờ lại co lại thành nắm đấm như bị bỏng.
“Ơ… cái này…”
Tách trà trong tay Trương Tùng Văn dừng lơ lửng giữa không trung, đôi mày ông nhíu chặt.
Ông thấy học trò mình bỗng nghiêng đầu, trợn tròn mắt, hung hăng trừng mắt vào “Bạch Tử Hoa” vô hình trong không khí — hoàn toàn chẳng có chút uy lực nào.
“Tiểu Bất Điểm đừng sợ.”
Khi Cố Thanh xoay người, chân trái vấp phải chiếc ghế mây, anh loạng choạng, vội bám vào bàn trà mới giữ được thăng bằng.
Anh cố đè nén hoảng loạn, tiếp tục đọc lời thoại — nhưng giọng lại phẳng lì như giọng AI đọc sách: *“Có chị ở đây, nhất định sẽ bảo hộ em toàn thân.”*
“Hứ —”
Châu Nhất Vĩ hít một hơi sâu, kịch bản trong tay phát ra tiếng “lạch cạch” vì bị siết chặt.
Không khí đông đặc trong làn khói bốc lên từ tách trà, tiếng chó sủa ngoài thôn bỗng trở nên chói tai, xuyên qua cửa sổ gỗ dán báo cũ.
“Thầy Trương, thầy Châu, em diễn xong rồi ạ.”
Cố Thanh đứng như đứa trẻ bị phạt đứng, mắt long lóng hỏi: “Thầy thấy thế nào ạ?”
“Thế nào…”
Châu Nhất Vĩ há miệng, rồi lại khép lại.
Cậu… hoàn toàn không biết diễn chút nào cả!
Nếu Cố Thanh là sinh viên của ông ở Học viện Biểu diễn, ông đã muốn đuổi thẳng cậu ra khỏi trường rồi!
Nhưng rồi ông nhớ lại:
Trương Tùng Văn từng nói với ông về Cố Thanh — cậu chỉ là một idol ca hát – nhảy múa, bị công ty ép buộc đóng phim một cách bất đắc dĩ, mà công ty còn chẳng chịu chi tiền mời giáo viên riêng.
Thế mà cậu vẫn tự bỏ tiền ra học thêm — về thái độ, tuyệt đối không có vấn đề gì.
“À… cái… bước đi ấy của cậu khá ổn.”
Châu Nhất Vĩ cố nghĩ mãi mới tìm được chỗ để khen.
Cố Thanh: “……”
……
……
(Hết chương)